Analisamos em seguida o seguinte poema de Safo, a partir da edição e tradução de Joaquim Brasil Fontes (FONTES, Joaquim Brasil. Eros, Tecelão de Mitos. S. Paulo: Iluminuras, 2003).
.ρανοθεν κατιοθ[σ-
δευρυμ† μεκρητας π[ ]. ναῦον
ἄγνον ὄππ[αι ] χάριεν μὲν ἄλσος
μαλί[αν], βῶμοι †δεμιθυμιάμε-
ωοι [λι]βώντωι·
ἐν δ’ ὔδωρ ψῦχρον κελάδει δι’ ὔσδων
μαλίνων, βρόδοισι δὲ παῖς ὀ χῶρος
ἐσκίαστ’, αἰυθσσομένων δὲ φύλλων
κῶμα †καταγριον·
ἐν δὲ λείμων ἰππόβοτος τέθαλε
†τωτ . . .ιριννοις† ἄνθεσιν, αἰ δ’ ἄηται
μέλλιχα πνέοισιν [
[ ]
ἔνθα δὴ σ]τέμ[ματ’] ἔλοισα Κύπρι
χρυσίαισιν ἐν κυλίκεσσι ἄβρως
ὀμ[με]μείχμενον θαλίαισι νέκταρ
οἰνοχόαισον
Observamos que a referência a macieiras remete ao culto de Afrodite: J. Brasil Fontes (p. 266) lembra que a maçã é o fruto de Afrodite, e que ela era chamada de "Aphrodite meléia", a deusa dos pomares e das macieiras.
para outras versões do poema, e fontes, cf. o link
http://inamidst.com/stuff/sappho/
http://inamidst.com/stuff/sappho/
Creio que este poema repercutirá nas leituras que faremos de algumas poetas "da natureza" como Anette von Droste-Hülshoff e Emily Dickinson.
O poema é lindo, uma canção. Ao seguir a orientação do professor para ouvir a 6ª sinfonia de Beethoven, ficou evidente o que foi enfatizado em sala, que a poesia produz imagem. O poema revela a divindade através da natureza e a sinfonia faz um convite a experimentar as sensações provenientes da vida campestre. Além do prazer da leitura, através da imagem o leitor pode entrar no santuário da deusa, o que torna o poema uma experiência quase que real.
ResponderExcluirEste comentário foi removido pelo autor.
ResponderExcluirGosto muito da 6a. sinfonia de Beethoven com Herbert von Karajan, mas não achei uma boa versão no Youtube. esta aqui, com o Leonard Bernstein, é equivalente.
ResponderExcluirhttps://www.youtube.com/watch?v=tcSuSk4d6Gs
Eu vi essa. Gostei.
ExcluirCaros colegas,
ResponderExcluirDurante a discussão sobre a tensão entre poema e poesia, levantei um exemplo dado pelo poeta Antonio Carlos Secchin, no documentário Todos os ventos (disponível em https://www.youtube.com/watch?v=bAo67twE7ws), quando ele diz, não exatamente com estas palavras, que o poema é a cicatriz que fica do rasgo conferido pela poesia em sua dinamicidade inaugural e incontornável. Então, fica aí a sugestão do filme, de repente, para fomentar ainda mais nossas conversas.
Abraços!
a imagem da cicatriz me lembra outra, a de João Cabral, em "O Sim contra o Sim", na parte e que ele descreve a poesia de Marianne Moore:
ResponderExcluir“Marianne Moore, em vez de lápis,
emprega quando escreve
instrumento cortante:
bisturi, simples canivete.
Ela aprendeu que o lado claro
das coisas é o anverso
e por isso as disseca:
para ler textos mais corretos.
Com a mão direita ela as penetra
com lápis bisturi,
e com eles compõe,
de volta, o verso cicatriz.
E porque é limpa a cicatriz
econômica, reta,
mais que o cirurgião
se admira a lâmina que opera.”
Secchin, aliás, conhece bem esse poema.
A poesia desperta os poemas pelo cheiro das imagens... Por esse poema de João Cabral fui lançado em Pessoa, quando, num sentido até mais amplo, tanto retoma a questão da cicatriz, da marca deixada pelo texto escrito, pela obra se realizando em palavra e se restituindo à linguagem. Pela tinta que foi necessária ser raspada (ver poema abaixo) entrevi a cicatriz de Secchin e de Cabral e, além, ainda outros assuntos que discutimos, como a natureza (em seus amplos sentidos) e o próprio fazer poético.
ExcluirAinda lembrando da aula, gosto quando o poeta se atreve a pensar o poema, a poesia, o fazer poético, como faz Octavio Paz, pois nesse movimento de teoria-prática-de-pensamento, penso que o afastamento do olhar judicante se desfaz, permitindo ambiguidades em vez de dicotomias. Desse modo, o poeta pensante se deixa sujar com as palavras e ser seu próprio poema, atrelando a isso a necessária imbricação entre chão e pele, palavra e sujeição de gestos, escrita e leitura, poesia em tensão com poema... Enfim, deixo abaixo o poema do Pessoa, o poema XLVI de "O guardador de rebanhos":
Deste modo ou daquele modo.
Conforme calha ou não calha.
Podendo às vezes dizer o que penso,
E outras vezes dizendo-o mal e com misturas,
Vou escrevendo os meus versos sem querer,
Como se escrever não fosse uma cousa feita de gestos,
Como se escrever fosse uma cousa que me acontecesse
Como dar-me o sol de fora.
Procuro dizer o que sinto
Sem pensar em que o sinto.
Procuro encostar as palavras à ideia
E não precisar dum corredor
Do pensamento para as palavras
Nem sempre consigo sentir o que sei que devo sentir.
O meu pensamento só muito devagar atravessa o rio a nado
Porque lhe pesa o fato que os homens o fizeram usar.
Procuro despir-me do que aprendi,
Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram,
E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,
Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras,
Desembrulhar-me e ser eu, não Alberto Caeiro,
Mas um animal humano que a Natureza produziu.
E assim escrevo, querendo sentir a Natureza, nem sequer como um homem,
Mas como quem sente a Natureza, e mais nada.
E assim escrevo, ora bem ora mal,
Ora acertando com o que quero dizer ora errando,
Caindo aqui, levantando-me acolá,
Mas indo sempre no meu caminho como um cego teimoso.
Ainda assim, sou alguém.
Sou o Descobridor da Natureza.
Sou o Argonauta das sensações verdadeiras.
Trago ao Universo um novo Universo
Porque trago ao Universo ele-próprio.
Isto sinto e isto escrevo
Perfeitamente sabedor e sem que não veja
Que são cinco horas do amanhecer
E que o sol, que ainda não mostrou a cabeça
Por cima do muro do horizonte,
Ainda assim já se lhe vêem as pontas dos dedos
Agarrando o cimo do muro
Do horizonte cheio de montes baixos.